Settembre

Triste il giardino: fresca
scende ai fiori la pioggia...
silenziosa trema
l' estate, declinando alla sua fine.
Gocciano foglie d'oro
giù dalla grande acacia...
Ride attonita e smorta
Pestate dentro il suo morente sogno;
s'attarda tra le rose,
pensando alla sua pace;
lentamente socchiude

Hermann Hesse